Trayendo causa

(Don Manuel, "to se pega") de episodios de la Mitología, que con frecuencia abunda en confusiones y urdimbres farragosísimas, "Wonder woman", que vendría siendo algo así como la mujer maravilla o maravillosa, es un imposible disparate medianamente vistoso, que incorpora unas islas paradisíacas tirando a ficticias, un Londres de espesas perspectivas y una chica medio monilla, con una sonrisa algo ingenua, que con cierta dificultad intenta expresar su desorientación en el papel de la superamazona que lucha por salir airosa del escaso humor y el creciente despropósito de los guionistas.

Luego están el ambiente de las trincheras, los aviones retro con sus bombardeos y las máscaras antigás, pobrecitas, indefensas ante la letal eficacia del nuevo producto químico, perverso, jodidamente mortífero.

Poco más.

El clásico bisturí

Gorila por gorila, Maduro I, el sucesor, ha ido demostrando ser inferior en todo (que ya le vale) al zafio tiranuelo Chávez quien, en medio de una retórica grotesca de apolillados laureles seudoheroicos, fundó esa patraña populista que han dado en llamar república dizque "bolivariana".

Por cierto, a Bolívar (que se llamaba Don Simón, como el tinto de verano), visionario rebelde y rebotado, le fueron dejando tirado los demás próceres -- cada uno con su protagonismo megalómano -- que convocó y que en definitiva no logró aunar a su alrededor en aquella empresa que pretendía un gran estado continental para quitar el sillón a los españoles y cederlo a los criollos, unos y otros notorios terratenientes que en el fondo no fueron más que a luchar entre ellos por mantener privilegios e intereses. Y todo, agitado con proclamas de independencia y de idealismos hipócritas e incendiarios.

Luego, el apellido del célebre caudillo y presunto libertador se ha utilizado para bautizar la manipuladora fantasmada presente.

En fin, que el extremo deterioro de la vida de los venezolanos actuales no invertirá la tendencia a no ser que el Ejército, que alguna señal mínima quizá va dando, empuñe el clásico bisturí que después tanto se critica.

Porque la arrebatiña y el desorden son factores que... no sé si Vuesas Mercedes se acuerdan de ese dicho de "cuando las barbas de tu vecino, etc..."

Una oportunidad desperdiciada

En todas las emisoras de televisión lo han reiterado hasta el aburrimiento: "la mano del hombre", en el incendio de estos días, como posible causa a indagar.

¡Qué lástima, qué gran oportunidad perdida para que los ideologizados correctores y correctoras del lenguaje salgan, consecuentes con su característica obsesión, a gritar de modo histérico, añadiendo "la mano de la mujer"!

En esta reivindicación también se ha echado en falta que reclamasen su cuota correspondiente los llamativos y ruidosos inscritos en la pinturera, multicolor y orgullosa manifestación carnavalesca que tiene lugar en Madrid, con la seducida complacencia integradora de sus más progres y señalados ediles.

Un caso imperdonable de negligencia que lamentamos y que no debiera repetirse en lo sucesivo.

Un zarandeo póstumo

Ya supongo que hay opiniones diversas. Y que posiblemente la pretensión en juego acredita algún amparo legal aunque suene un poco discutible por no decir cutre y sórdida: estoy añadiendo otra opinión, ¿ven qué fácil?

El asunto es que a Don Salvador Dalí, que en paz deberían dejarlo descansar, le sale una especie de seudohija apócrifa y que los restos mortales del genial artista van a ser exhumados, en lo que no deja de tener algo de orgía necrófila y de despropósito, mirad por dónde, surrealista.

La autoridad judicial que concede la puesta en práctica del procedimiento tendrá (o no, quién sabe) argumentos, motivos, razones para dar el placet; que, con las contradicciones y diferentes e incluso opuestas interpretaciones que los esotéricos especialistas con poder de decisión nos van exponiendo a diario, cabe no sólo la duda sino la sospecha y el desvarío posibles.

En todo caso, si después de la traca no existe el ansiado vínculo, estaría bien que la ambición y la pillería tuvieran un escarmiento equivalente a los millones que se ventilan en esta intentona de visos algo turbios y de estilo "avida dollars", y alrededor de la cual inocultablemente sobrevuela la pasta gansa; además de la cosa romántica y tierna de averiguar el origen genético, que sí, que vale.

Tema recurrente

De la Segunda Guerra mundial y sus escalofriantes secuelas y pormenores sigue nutriéndose el cine con una fruición que empezamos a sospechar morbosa, aunque intensamente atractiva.

Y con tales palabras se podría definir la actuación de la Chastain, tan lejos ahora de la peligrosa Sloane, que es admirable lo que dan de sí estos estrellos y estrellas de la "gran pantalla".

En "La casa de la esperanza", doña Jessica pone en pie el personaje de una mujer cuya abnegación, entrega y demás prendas hacen que el espectador se ponga de su parte, aun advirtiendo un exceso de ternura que raya en lo inverosímil y que puede restarle credibilidad.

Hermosas y dramáticas imágenes para relatar, otra vez, los holocaustos y atrocidades que ocurrieron en la estela de un sueño de supremacías crueles que se resolvió, qué otra cosa cabía, malamente y con un infinito descalabro.

La "peli" trae recuerdos de "El diario de Ana Frank", aquella versión con la dulce y frágil Millie Perkins de entonces; de "La lista de Schindler", "El pianista" y otras muchas. Y se deja ver con notable estremecimiento.

Hoy,

¿qué escribiré, preclaro pendolista,

heráldico calígrafo leonés,

sino que tu atención a este sofista

se mantiene constante y mes tras mes?

De la feligresía

que escudriña mis cuitas y mis días,

puedo dar fe que, con tal cortesía,

compensa su notoria minoría.

Y aunque lamento tantas ocasiones

en las que pueda parecer ingrato,

pretendo proseguir estos renglones,

estas reseñas de versos burlones

y estas veladas caricias de gato

en esta hora fatal de los calores

por vosotros, Señoras y Señores.

"Y dise":

Muy a contracorriente del frenético cine de acción y/o violencia semigratuita que por lo general reparten las carteleras, "Hermanos del viento" es una película que, en clave de lujoso documental, plantea una metáfora bienintencionada y algo inocente, pero hermosa y aceptable.

Dos detalles que podrían resaltarse: las bellísimas imágenes y la pausada e inusual sobriedad del relato. Casi sobra la música de fondo, nada necesaria para el ojo extasiado ante las montañas, los bosques y los majestuosos vuelos de las águilas protagonistas.

Jean Reno, que me recuerda a Trabuchelli, está como de costumbre, personalísimo y natural, en el papel de un guardabosques en alto contraste con otros personajes (desde la comedia al ambiente policial y mafioso) que siempre borda.

(En La2, pasan un reportaje con la detallada explicación del trabajo que supuso llevar a cabo con tal maestría y grandeza este film.)

Hasta mañana, si Dios quiere.

El mirífico encanto del solsticio de verano

Las siete de la mañana.

Estragados por los excesos de la noche en vela, habiendo sembrado a su paso botellas de vidrio rotas, bolsas de plástico, cáscaras de lo que sea y más de cuatro rotundas vomitonas, nuestros "jóvenes estupendamente preparados" empiezan a recogerse, cada mochuelo, a su olivo, entre el agotador pasmo de las risotadas ya sin ganas y los fragmentos de una cháchara deshilvanada y vulgar, decorada con lo más pulido de las palabrotas y los lugares comunes.

Son, es de suponer, los herederos del futuro, el relevo de la antorcha, cirujanos, abogados, grandes gestores, políticos, ingenieros de las finanzas, arquitectos, etc.,etc.

En la bola de cristal no queda claro que vayan a madurar a tiempo; y mientras...

La horda residual que permanece

empecinada en profanar la playa

como una cuadrillita de canallas

(que adjetivo mejor no se merece),

es la tropa porcina y descuidada

que en el semblante lleva las señales,

con marcados acentos guturales,

de empanadas mentales con las cuales

"celebró" a su manera otro San Juan.

Con titánico arrojo denodado,

retira sus detritus, reforzado,

el equipo que hoy hace limpieza:

paseos y jardines han quedado

en parte destrozados

por estos vándalos y su torpeza.

¿Imagináis a estas criaturitas

sufriendo, víctimas, con el calor,

las becas, las profundas "escuelitas",

interesándose por los sonetos

que Garcilaso urdiera con amor?

¿Un líder, tú? ¡Anda ya!

Nos han debido echar un mal de ojo.

¿Qué desgraciada coyuntura es ésta?

¿Hemos de estar al azar y al antojo

de tus veleidades más funestas?

Con esos patinazos de payaso

y con tu diccionario de falsías,

tu mala condición y tuerto paso,

¿tendremos que aguantarte cada día?

Que un mal rayo te parta

cuando, con demagogia envenenada,

tu intoxicada lengua de lagarta

emite sus abyectas andanadas.

No he visto miserable tan pelmazo

ni tan inoportuno "dirigente";

ojalá que, de nuevo, otro fracaso

te coloque en tu sitio y en tu ocaso,

fantasma impertinente.

Por el paseo marítimo

Para el respeto propio, que es eso que los afanes de síntesis y la pedantería contemporánea (y puede que la traducción más o menos atinada) llaman autoestima, como si fuese la razón social de un concesionario de automóviles que de modo simultáneo ofreciera también un servicio de lavado usual, con rodillos o con agua a presión...

-- Estás divagando una enormidad.

-- Perdona por la digresión, por el circunloquio.

... para el respeto propio, decíamos ayer, he recuperado la práctica casi diaria y falta de convicción de la hora caminante, desde casa hasta el comienzo oficial de la playa, allá por las pérgolas de la "primera pista".

Temprano, antes de que el infierno caluroso de cada día entre a saco, suelo cruzarme con no más de cuatro o cinco madrugadores habituales cuyos rostros manifiestan la patética determinación de mantenerse en mínima forma. A sabiendas de lo estéril del objetivo, a largo plazo, y mientras hago lo propio, intento mitigar el tedio de esta disciplina matinal leyendo cuanto rótulo alcanza la vista.

Hoy, por ejemplo, al costado de los cotidianos vehículos de la limpieza, junto al emblema correspondiente, que ahora a cualquier cosa le dicen "logo", he reparado en que hay tres palabras que rezan: sociedad anónima municipal.

(Una cosa así, de un municipio/ayuntamiento, ¿podría decentemente existir como un ente esotérico y secreto, anónimo, cuya deliberada clandestinidad ya lo vuelve sospechoso de ocultación de oscuros manejos e intereses?)

-- Sigues divagando.

-- Y tú que lo digas; es lo que tienen las perífrasis.

El caso es que, después de las primeras jornadas, he ido estirando cautelosamente el ritmo de la respiración: consiste en un compás ternario, de seis pasos para la inspiración y otros seis para la espiración. Me pregunto en qué momento este tiempo de vals se quedará colgado, el último vals, la cuerda rota del reloj, que ahora casi todos andan con pilas.

-- ¿Las que a ti te faltan?

-- Más o menos exacto.

En fin, siempre me echo al bolsillo el teléfono móvil. Por si llamaras. 

Puente de plata

El chulito del Madrid,

relamido y depilado,

dicen que se va de aquí:

se ve que se ha molestado

porque lo investiga Hacienda.

Y podríamos decir

que está a rebosar la tienda

y, habiendo tanto chorizo

veterano o primerizo

con marchamo nacional,

que no nos parece mal.

Que ya tenemos bastantes

sin que nos lleguen de fuera

más tunantes.

Post Scriptum: si eso, que no olvide saldar sus cuentas y que cierre la puerta al salir.

"¿LO QUÉ?"

Gazmoño, cursi, hortera sin remedio,

patético, ridículo y "triunfal",

y con la sonrisita artificial,

tu discurso, cansino de consignas,

de nuevo pasarela fue del tedio

y de tu aleve ambigüedad indigna.

Y los resortes de tu vanidad,

que sólo la ambición tienen por norte,

traen tal fecha de caducidad

que no hay frivolidad que te soporte.

Y como un "boomerang" australiano

que a todos nos impone su castigo,

del mísero ronzal y de tu mano

vuelve la burra al trigo.

Tu elenco de avatares sigue enfermo;

tu "autoridad" dudosa, en entredicho:

dan ganas de decirte quita, bicho,

quita, rudo estafermo.

Desde el antiguo templo de Melkart

Se siente como un hombre primitivo

que, absorto, intenta en vano

penetrar el misterio

interrogando a estrellas y galaxias

a las que pone nombres fantásticos de dioses

paganos y sutiles,

y a quienes eleva las torpes y rituales plegarias inservibles.

Un silencio hondo le responde

para aumentar su fría soledad sobrecogedora,

la dimensión vertiginosa de su ignorancia.

Su miedo.

Las palabras que consideró eternas,

los claros y elegantes silogismos

se han derrumbado

con un estrépito de quebradas ánforas y capiteles.

Ante los escombros, ante el viento

que ha esparcido las hojas, las arenas,

los papeles rotos que por las calles leía Cervantes,

llevado de su afición empedernida,

se yerguen el Leviatán sanguinario de la tecnología

y los arduos laberintos por los que Teseo

se pierde una y otra vez,

hasta que en la encrucijada fatal

lo alcance el Minotauro

como a otro infortunado Fandiño.

La remota y sabia mano de Ariadna/Almendrita,

¿obrará el milagro de

reconducir al comportamiento fiel

a esa ingrata máquina desdeñosa que

(según el Hipocampo)

es conocidamente famosa como "Plegablito"?

¡Señor, Señor!

La grandiosa banalidad que caracterizaba a la rutinaria e invertebrada serie de televisión, de la cual procede este desafortunado y melancólico refrito, no desaparece en absoluto con el tratamiento supuestamente actualizado, ni con los abusos de la cámara lenta, ni con los "cachas" y niñas no demasiado monas que han fichado para la ocasión; ni con el añadido de unas gotas erráticas de "humor" descafeinado, agitadas en una coctelera en la que se ha vertido media docena de palabrotas y procacidades insistentes, de las que suelen hogaño estar asimiladas a la jerga juvenil y a su culto y extenso vocabulario.

El experimento queda así como una paradigmática tontería generadora de insatisfacción y mediocridades.

-- ¿Qué esperabas?

-- Nada, claro. Y sí, ya sé que el aburrimiento no se quita con películas infantiles de acción.

-- ¿Entonces?

-- Entonces que no me sorprende que el tema de estos días sea el calor. Y, por cierto, vale que por aquí se diga la calor, cosa pintoresca y como andaluza; pero lo que ya no cuela (que lo he escuchado varias veces y no precisamente en el Sur) es el adefesio ese de muchO agua. Aunque como somos cosmopolitas y angloparlantes, lo de Baywatch lo hemos dejado así, por ser una de esas contracciones ahorrativas y faltas de elegancia que abundan en la lengua "funcional" y colonizadora que a diario nos taladra el oído.

Mientras más gatos, más ratones

Con todo el tiempo pasado, que ya casi nadie queda que se acuerde de nada, a ese refrán se lo habrá llevado cualquier viento al limbo correspondiente.

Pero no describe mal el desconcierto en que vivimos.

Carísimo nos sale el organigrama, el andamio, la megaestructura (como dicen en Discovery Max) de "entendidos, especialistas, jerarcas" y todo ese aluvión de legisladores, jueces, técnicos, médicos, incluso psiquiatras y bla, bla, bla.

Deciden las normas, reparten las directrices de nuestras vidas y conductas y NOS CONTROLAN.

NOS CONTROLAN, a los ciudadanos inofensivos, e indefensos, en tanto miman con perfumados bálsamos y algodones a los criminales más marchosos de la selva.

Y no sirve que se comprueben la apabullante y relapsa reincidencia ni las señales de inocultable relieve que nos estallan en la cara, demostrando que hay cantidad de gente que no va a tener arreglo. NUNCA.

Así que a esa gente la dejan suelta, arguyendo ridículos -- y peligrosos -- escrúpulos de meapilas; y los demás, a temblar.

Un asquito, queridos. 

Esa intangible línea con Marsella

El médico internista que me trata

no me dice que estoy como una rosa.

(Bien que me extrañaría

que un día me dijese tales cosas.)

Y cuando a Irene luego, por la noche,

haciéndole un resumen, se lo cito,

inquiere con irónico derroche:

-- ¿Tampoco dijo "como un clavelito"?

Sevillana y zumbona,

a veces me estremece su dicción

de "almendra" dormilona si menciona:

-- ¡Papá, tengo una vida!

cuando, impaciente, su diapasón

declina apaciguar mi desazón

y mis preguntas de sana intención,

no siempre comprendida. 

Nos toca a los mayores

dar hilo a la cometa del cariño;

que, un poco protectores,

querremos de por vida a nuestros niños.

 

El nivelillo

Fantásticos, finos y brillantes.

Chorreando citas literarias y sabidurías de toda clase y condición.

Arrojándose recíprocamente (y con beligerantes propósitos de quedar como vencedores en ese palenque de eruditas exhibiciones) los venablos de lo más selecto y granado de sus conocimientos enciclopédicos.

Así se comportaron los primeros espadas del Parlamento de la Nación.

Entre tanto cráneo privilegiado, entre ilustración tan alta...

¡Qué lástima que nadie, NADIE, NADIE, supiese esquivar la inercia torpe que implica llamar Señora PresidentA a la Señora PresidentE, que con propiedad es la PERSONA QUE PRESIDE, sea dama, caballero o ser híbrido/equidistante!

O acémila simple, en concurso y reunión de cuadrúpedos. 

Una sobredosis espectacular

Agrupando casi todo el tiempo las palabras en montoncitos pequeños, entrecortados (¿no respira bien esta parlamentaria?), la Montero soltó su agotadora y frenética diatriba entre gesticulaciones, convulsos manoteos y vocativos más insistentes que retóricos.

Cherchez la femme. Aquí podríamos llegar a sentir algo de compasión por Iglesias si, como es de temer/suponer, la turbulenta y tumultuosa tempestad de su vigente compañera se desata con el mismo furor, rigor y vigor en el ámbito de la vida compartida, por doméstica y lúdica que pudiera ser.

Plena de admoniciones de "Júpitera Tonanta" y "miren, miren, miren", desgranaba la incombustible podemita su larguísima reseña (que, por otra parte, nadie puede negar del todo) de las tropelías que los políticos nos han inferido. Como una ametralladora que fulminara a todo bicho viviente en la más jacarandosa de las revolusiones mejicanas, no dejó títere con cabeza; falta averiguar si no es ella otro títere, manejado a saber por qué o por quién.

Cuando el timbre, ay, de su voz, ungido de nerviosa histeria, nos hace evocar los cantos de las arpías y los sinuosos retorcimientos de las serpientes en la cabellera de cualquier gorgona que se precie, sólo queda pedir al Santo Padre argentino que rece por nosotros.

A continuación ocurrió el enorme y dilatado panfleto múltiple del examinando.

Pero ya estábamos cansadísimos. A parte de que todo se fue en medidos bloques sucesivos que mecánicamente  eran aplaudidos por el equipo médico habitual, en tanto el interviniente bebía los correspondientes sorbos de agua del vaso renovado una y otra vez por el dócil ujier de turno.

Por en medio y después, con una y otro empleó Rajoy su clásico surtido de retrancas galaicas, bastante más amenas que la monocorde y plúmbea retahíla de las consignas y recetas obstinadas de los oponentes.

Espesa y generosa, la envidiable coleta del aspirante; llamativo, ese frecuentísimo toque en la nariz que seguramente tiene una interpretación en las ágoras profesionales de los especialistas en lenguaje corporal.

A lo largo de la tarde, se siguen pasando las cuentas de este rosario veraniego, de esa guirnalda de representantes de los demás consorcios políticos, cada loco más o menos con su interesado y tendencioso tema. Primorosos.

Una tarde cualquiera

El azul y la plata

(de este mar que, de lejos,

me conecta a San Juan de Puerto Rico

mientras riego el jardín

por aquí, por Chiclana,

con pantalones viejos

y gorra marinera y veterana)

son como una sonata

y un vaivén de abanicos,

con la espuma que rezuma sin fin

el arco del anclado violín

de una nostalgia honda de piratas.

Ensueños de aventuras,

de murallas que el salitre desgasta

erosionando sus arquitecturas

con una sedición iconoclasta.

¿La Habana, Cartagena?:

seductores embrujos

como el influjo de esta luna llena.

Evocando el cantar de ese italiano

y sin tener mulatas por mi arena,

mientras riego, recito yo también

"Baila, baila, morena..."

Álvaro Passalacqua

Quizá yo no te vea

(que, ahora que lo pienso,

echado

en la blanca chaise longue de Maritere,

porque van ya pesando

los años, y ese pulso

que con la muerte todos perderemos,

a saber en qué hora

me tiene prefijada la deshora) ...

Quizá yo no te vea,

ya digo,

en la cima posible

de los días gloriosos de tu triunfo.

Pero esta tarde tienes la figura

elegante, gentil, joven; el rostro,

de una afilada palidez; la sombra

de ese pelo negrísimo.

Y la expresión reconcentrada y tensa,

que has decidido ya apostar en firme

en esta novillada de Roquetas de Mar en Almería

que el Canal Sur transmite.

Alumno de una Escuela

de Tauromaquia en Málaga,

con tu apellido insólito

y tu traje de luces de color delicado,

acaso con el tiempo

serás la sutil víctima

que a los Antiguos Dioses

ese rito sagrado sacrifica.

O el Maestro, ojalá,

a quien otros tendrán

la fabulosa suerte de aplaudir.

Cine de aventuras

Puede ser que los nostálgicos del género, concediéndoles unos méritos y unos simbolismos dudosos, añoren las dos o tres "pelis" que en el pasado arqueológico y rudimentario del cine se pergeñaron alrededor de ese tema recurrente y fantástico.

En todo caso, la nueva "Momia" es un desenfrenado despropósito de acción gratuita, relleno, eso sí, de efectos de primera división y, por otra parte, abundante de truculenta violencia, con unos "leñazos" aplicados prolijamente al personaje de Cruise, que cualquiera de ellos habría bastado para aniquilarlo al mero comienzo de la trama.

Russell Crowe aporta un trasunto de Jekyll inexplicable y algo enloquecido (se diría que es consciente del borrón que supone en su carrera y actúa con un filtro burlón) que no disuelve su error al meterse en esta frivolidad disparatada y vacía, lejos de lo que suele ser su trabajo.

Las desvaídas e inanes señoritas que tampoco son capaces de "redondear" la cosa, tendrán que esperar una siguiente oportunidad para que podamos aplaudir la sabiduría que "se les supone".

Y torpes amagos de humor y alguna solemne sentencia del final dan idea de la talla del casi inexistente artífice de los diálogos.

Nos temíamos algo así, aunque no tanto.

En "Piratas del Caribe: la venganza...", etc. se exaspera la fórmula hasta agotarla, por más que el actual episodio conserve la estética para los más indesmayables adictos y brille superiormente con los trucos, efectos y así.

Porque lo que debiera ser la línea argumental es asunto confuso y difuso y ni la repetición de los personajes clásicos ni la incorporación de otros similares ayudan al resultado.

Hay escenas de sorpresa y propina al final de la relación infinita del equipo que ha hecho posible el film y convendría ir descansando para que no quede más estragado de lo que ya anda el paladar y para que el limón no se reseque y fosilice de tanto exprimirlo.

Cercanas al tostón, quizá aprobarán un examen como los que ahora superan nuestros estudiantes estupendamente preparados.

Y es que el cine de aventuras se queda a veces en una de ellas, de las más temibles. 

¡Qué ventarrón, criaturas!

Tan numerosas son las ocasiones

en que los responsables nos dijeron

lo ventajoso de las absorciones,

de las fusiones y demás "boleros";

y tántas veces con la boca llena

de trampas y de trucos financieros

nos han timado con sus cantilenas

de taimados canallas y trileros,

que en esta nueva y azarosa entrega, 

los pelos como escarpias otra vez,

el ciudadano tiembla y no sosiega

espantado con tal desfachatez.

¿Acaso no nos suena

aquello que, impertérritos, decían

de que saldría gratis la verbena

mientras tramaban hondas felonías?

De Guindos, la Botín y otros profetas

insisten en que no nos preocupemos.

Mas ¿a cuántos veremos

(tiesos y pobres como anacoretas

que cantaran por queja una saeta),

que han de quedar tirados

porque otros "listos" que sí se han forrado

los dejaron caer en la cuneta?

Belle époque a la turca

Si la Constantinopla de principios del XX se pareció a lo que en el cine muestra "La Promesa", debió ser una hermosa y magnética ciudad.

El film recrea un modo de vida, claro que entre la población aristocrática y poderosa, más que seductor, con cierto y natural protocolo (atuendos de los dignatarios, mansiones, parques y lugares de esparcimiento y recreo) matizado de selecta indolencia oriental "and so on".

La cosa está en que también la guerra, las guerras todas, terminan poniéndolo todo hecho unos zorros y que los turcos (como se sigue observando y sabiendo) son gente que se pone a arrear con notable ferocidad y, ocasionalmente, amenazadora ceremonia.

Romántica historia de amor y conflictos, en la cinta que modestamente evaluamos se lucen, entre otros detalles, la resistencia de los paisanos de Aznavour y el acorazado "retro" de los franceses con su elegante y enfático (ya hemos dicho francés, ¿no?) almirante al mando del nocturno y complicado rescate de refugiados/perseguidos/bombardeados, de blanco uniforme y laureles bordados en oro sobre la banda de la gorra.

Ah, y la entrelazada danza de airosos, ondulantes, sugestivos y armoniosos brazos, en la secuencia del cabaret o así, sala de fiestas o así, gran salón o lo que fuera que fuese, cosmopolita amalgama de reflejos entre la absenta y el bourbon, la ginebra y el champagne, de nuevo, más francés posible.

Belle époque a la turca, vaya, y cuán grises y vulgares se han vuelto después todas nuestras estéticas. 

El "niño"

La gracia que se espera de un payaso

jamás te asiste:

sólo la insolencia

de un carajote rudo y descarado

que pinta un fresco falso y redomado

con los pinceles torpes del fracaso

sostiene la impostura de tu ciencia.

¿Qué remoto argumento

te lleva a comparar a tu "honorable"

(patriarca de tramas infumables)

con el distante y calmo Dalai Lama

que reza en su pacífico convento?

¿Acaso te caíste de la cama

y un golpe insuperable en la cabeza

te ha sugerido tanta sutileza?

Asombrados, atónitos, perplejos

nos dejan tus solícitos manejos

para encubrir lo opulento del timo,

los cuentos embusteros en racimo,

rocambolesco "calembour" de espejos.

La excursión levantina

Así que, decididos a ponerla en práctica ya que la teníamos pendiente, arrancamos por fin, el otro día.

Será porque andamos por lo general de playa en playa (de costa en costa); o por el aspecto algo desgarbado y dubitativo que a manera de rémora nos quedó de la marinería en Cádiz; o por ese estilo con el que vagamos/deambulamos sin muy visible propósito...  Lo cierto es que nos toman siempre por "guiris" y se lanzan a hablarnos en inglés o, algo menos frecuente, en alemán.

En la Habana ya nos sucedía y lo achacábamos a la singularidad -- que allí lo era -- de ser "claros, de ojos altos". Pero aquí...

En fin que recalamos (¡cómo no!) en El Faro, por los pagos de Santa Pola, haciendo una memoria algo melancólica de tiempos pasados, insistiendo en los sepionets y en el arroz delicioso de los tropezones ya resueltos, amén de otras especialidades de la casa.

Más adelante, en la Malvarrosa de Valencia (que es un sitio espectacular con el nombre otras veces del Cabañal y de Los Arenales, que seguro que los nativos tienen bien clara la distinción) seguimos la sabia y experimentada pauta del pianista autóctono y ausente, y nos dimos un homenaje en La Pepica, plena de reminiscencias art-decó, de atisbos de Sorolla y de las señales de una época pausada y elegante que el señorío supo establecer sin perder la majeza popular.

Por algún otro lado anduvimos, que en todos hay tradición del pan tostado con ali-oli y que hemos ido alternando con cuanta croqueta (la palabra mágica, que decía Belpacri) y cuanto tocinito de cielo se cruzó en nuestro camino.

Más joven que el Hipocampo, el Comodoro me lleva la delantera en lo de ser abuelo, cuenta escacharrantes chistes de su extenso repertorio y tiene paciencia con mis titubeantes prospecciones para aparcar al Gordo. Eso, cuando yo no le suelto mis acerbas parrafadas sobre música o política.

2.000 kms. aproximadamente para concluir que ya estamos preparados para la herencia y sustitución de Walter y Jack.  

Cuando truena

Con cada atentado de los terroristas, vuelven a ponerse de manifiesto la cíclica disyuntiva y la correspondiente polémica entre seguridad y libertad.

Convendría establecer que sin seguridad previa, la libertad se queda en una especie de papel mojado de altísimo riesgo, en el que los propósitos utópicos sólo añaden un plus de escarnio y de siniestro sarcasmo: en la selva, cualquiera lo ve, lo que impera es el incontrolado peligro y no parece haber más libertad que la necesidad inevitable de supervivencia con su ración generosa de ruleta rusa.

Sostienen los más ingenuos la posibilidad de un equilibrio entre los dos factores que seguramente apenas da para la ensoñación de mundos remotos y teóricos; y es curioso que quede gente -mucha - encandilada con esa llama, si consideramos cuánto viene quemando.

En fin, si Ud. no da guerra y, además de la principalísima y no tan frecuente libertad interior de los pensamientos, tiene suficiente con una vida de las que decimos "decentes", a lo mejor no añora cotas de libertad inconcebibles ni hace el ganso llamándole ley mordaza a nada, para procurar que prevalezcan las intenciones torcidas y la delincuencia bendecida con los barnices de la demagogia.

Que luego, cuando truena, todos nos acordamos de Santa Bárbara.

La última - por ahora - de Gere

Como un liante fabuloso, surrealista y, al final, la mar de buena gente, el personaje de Norman (Richard Gere) va organizando todo tipo de trapisondas hasta tal punto que el espectador queda a ratos navegando en una considerable deriva desconcertada, a la que no es completamente ajeno el tratamiento de escenas yuxtapuestas y otras figuras que contribuyen desde luego a hacer de esta película un experimento interesante y bastante original, dentro del género de las conspiraciones geopolíticas y financieras.

Hay incluso un detalle como de espejo, en el que Gere (que acierta más ahora en su avanzada madurez que cuando era un relamido galán y discutible gigoló plastificado) es requerido/perseguido por un émulo más cutre pero parejamente intrépido e invasor. En fin, una entretenida sesión a solas.

Luego, en esa pausa en espera que ya suele ser consuetudinaria y que aprovecho para tomar notas en la cafetería más o menos anexa al cine, aunque apenas había otros parroquianos y con cautela me senté a una mesa más que prudentemente apartada, y como si se tratara de una desgracia telúrica, ocupó la mesa de al lado una tribu de mamás/abuelitas con tres críos de distintas tallas y de unánime algarabía, alta en decibelios y surtida de potitos y otras pringosas zarandajas.

He tenido que huir con los nervios destrozados y buscar refugio en un emplazamiento alternativo, donde termino esta glosa para el "blog" de hoy. Claramente los hados no parecen serme muy propicios.

Como mejor se está, es en casa, tú.

"We'll meet again..."

Aquello había sido solamente una tarde: una merienda y una tertulia en una ronda de amigos comunes.

Que los atrajese mutuamente la soltería de uno y la relativamente reciente viudez de la otra, apenas pareció la fugaz encrucijada de dos vidas que, antes y después, se desconocían y se desconocerían. Y aun así, con un amago de coqueta provocación, él le pidió que se sentara en sus rodillas y accedió ella, en lo que algunas frases ya más personales sonaban entre los dos, de ida y vuelta.

Anotó el hombre el teléfono de la mujer, que no iba a marcar nunca, como en un giro que la indecisión y la dejadez harían permanente, a pesar de que dos o tres veces preguntó por sus pasos.

Y la última, lo desorientó, lo colgó de un imprevisto vacío, de esa incomprensión que frecuenta nuestras cotidianas inconsciencias: ahora sabe que, un año atrás, le llegó el final y que (como tantas veces) la vida, o esta cosa que reiteradamente llamamos así, prosigue para los que aquí quedamos.

Son las nuevas que desconsuelan, desarman, desconciertan, des... (vayan colocando una lírica hilera de palabras con la des incorporada).

Como dicen que hay no sé qué que dicen que hay, esperándonos para después, nos veremos, si las leyendas se vuelven verdaderas.

Las talibanas

A medio camino entre las que quieren prohibir la muestra de señoritas decorativas en la Fórmula 1 o en el Gran Premio de Jerez y de donde se tercie, que creo que han dado en llamarlas "paragüeras"...

... y las amazonas aguerridas que, siempre sin ánimo de llamar la atención hacia sus furibundas iniciativas, sacan a pasear las domingas a la menor ocasión "reivindicativa" y protestona...

¿No habrá un limbo intermedio para el asentamiento próspero, feliz y creativo de esta áulica reserva india de trastornaditas?